Un poco de la historia.
El amor es un lugar tan común, que los clichés, ya vienen con instructivo y preguntas frecuentes.
Yo podría escribir una historia de amor donde -sin exagerar demasiado-, relatara el último año de mi vida.
Podría escribir el día que lo conocí, la ropa que llevábamos ambos, las calles por las que anduvimos, la banquita de la Alameda donde nos sentamos a platicar, la tienda de lentes donde se probó unos Ray Ban -de pasta porque es hipster-, y la canción que yo tarareaba cuando me dejó en la entrada del el metro Zócalo.
Escribiría la primera vez que fui a su casa,la primer fotografía que me tomó, sentada en la silla más incómoda que se hizo en la vida. La siguiente, cuando estaba acostada frente a la ventana, frente a él. El café que cuidé, para que no se quemara.
Incluiría detalles de cada encuentro sexual, de la primera vez que lo extrañé, del día que me dejé quererlo.
También hablaría de las discusiones, de los malos ratos, de las separaciones.
Música.Comida.Horas de conversación.Caminatas.Helado.Gatos.Caricias.Arroz.
Y las despedidas en el metro, cada noche.
Yo podría escribir una gran historia de amor, él me lo dijo.
Omitiría su nombre, por supuesto.Me lo quedaría para mi.
Nuestro pedazo del mundo nos va a esperar ahí, para cuando regresemos a “continuar nuestra historia”.
